Angry Young Pinter

So...
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That's all.

Phum, Phum, Phum!

A casa... no som gaire tradicionals, ni tampoc de seguir fil per randa tot això de les festes ni res que s'hi assembli, però quan he sentit aquest matí això d'aquí dalt... alguna cosa ha esdevingut dins meu, i m' ha arribat a l'ànima -què voleu que us digui- i me l'he vista tan nadalenca i tan catalana... que no me n'he sabut avenir ni estar. És per això que us vull desitjar a tots, i de tot cor, que aquests Nadals siguin Bons, i Aquest Any Nou que és a punt de començar... sigui també, i aquest cop sí, de debò, ben 9.

I Feliç Dia de Sant Esteve també!

MOLSA / MOSS / MUSGO / MOUSSE

Va ser ahir però ell s'hi va estar tota la vida agafant molsa. Molses, mapes del tresor d'unes terres tan verges com la geografia de la seva història. De totes les mides i la majoria de formes, a dos quarts de tres encara reposen al marge esquerra de la pujada. I després de plegar-ne més de vint, ell va i encara recorda la primera del matí; al principi del camí, diu. Una nova columna en l'excel de la seva preciosa i pura i infinita memòria. Mentrestant, tot és bonic: el dia és humit, el cel és blau i gris, i hi ha l'alzina i els moixins.

Les seves mans, per sempre més, faran olor de molsa.

Cuántas veces yo pense en volver...

Dedicat a la meva mare.

Ella mai llegirà aquest blog, però si algú de vosaltres la coneix i se la troba pel carrer Hospital passejant el Caco, digueu-li, per favor.

Die Welle

"La Ola", de Dennis Gansel, no és ni molt menys una gran pel.lícula. Fins i tot, m'atreviria a dir que ni tan sols és una bona pel.lícula. Però, tot i les seves mancances, les seves truculències i una certa superficialitat a l'hora de resoldre els veritables conflictes que podria plantejar una història tan sòrdida i terrorífica com aquesta, el seu visionat em va commoure profundament. És per això que us la recomano; a tothom, especialment als joves.

"LA OLA està basada en fets reals. La tardor de 1967 Ron Jones, un professor d'història d'un institut de Palo Alto, a Califòrnia, no va ser capaç de respondre la pregunta d'un dels seus alumnes: ¿Com és possible que el poble alemany al.legui ignorància a la massacre del poble jueu? En aquell moment Jones va decidir fer un experiment amb els seus alumnes: va instituir un regimen d'extrema disciplina a la seva classe, restringint les seves llibertats i fent-los constituir una unitat. El nom d'aquest movimient va ser The Third Wave. Davant la sorpresa del professor, els alumnes es van entusiamar fins a tal punt que als pocs dies van començar a espiar-se els uns als altres i a assetjar els qui no volien formar part del grup. El cinquè dia Ron Jones es va veure obligat a acabar amb l'experiment abans que arribés més lluny.

El director Dennis Gansel ha trasllladat aquesta experiència als nostres dies i a la seva terra: Alemanya. Aquest cop és el professor qui fa la pregunta als alumnes: ¿Creieu que és impossible que una altra dictadura torni a implantar-se a Alemanya? I comença l'experiment… Aquesta pel.lícula es va presentar a Sundance, ha guanyat infinitat de premis, i ha estat nº1 de taquilla al seu pais".

Abróchense los cinturones. A tall d'anècdota... us he de dir que, no sé si premonitòriament, tot just quan anava a asseure'm a la butaca de la sala 2 dels yelmo -algú sap que coi vol dir aquesta paraula- de cop em vaig trobar fent el gest de posar-me el cinturó de seguretat, instintivament; sí, el cinturó de seguretat del cotxe. Suposo que això dóna lloc a infinitat de dobles lectures, i sobretot després de veure la peli; però, si més no, espero que us serveixi d'advertència.

Així doncs, trobo que els cinemes es podrien afegir a la reclamació feta des de fa temps pels P.A.E.S -pares d'alumnes en edat escolar- que viatgen en autocar per aquests mons i carreteres de déu, d'exigir l'ús obligatori del cinturó de seguretat. ES UNA RECOMENDACION PARA LA DIRECCIÓN GENERAL DE TRÁFICO.

Praia da Foz II

11:05 Estoy en Portugal. Salgo de un hotel de cuatro estrellas bastante fugaces, bien dormido y desayunado, y abrigado hasta las orejas, no vaya a ser que coja frío. Uno es y debe comportarse como un profesional, aunque a veces cueste. Parece ser que voy a rodar algunas secuencias de acción en una película de policías y ladrones. (Bueno, eso era antes, ahora se las llama de policías y narcotraficantes; gallegos, para ser más exactos. Persecuciones y tiros, vendría a ser). Pero como nuestros vecinos lusos no son tan agresivos como nosotros -así me definieron una noche a los españoles, a bote pronto, en una cena fría-, me suelen convocar como... unas 27 horas antes de mi entrada en el set de rodaje; o sea, que se cubren y de qué manera. Hemos tenido algún que otro problemilla con el tema, no te creas, pero vamos. Todo sea por Obama, y yo que le voy detrás. Faltaría.

11:06 Me meto las manos en los bolsillos -me encanta no llevar nada, ni mochila, ni bolsa, ni nada; las manos vacías y dentro de los bolsillos-, miro a derecha e izquierda, que es lo que suele hacer uno cuando no sabe muy bien a dónde ir, pero me decanto por el centro, en dirección al mar. Estamos hablando nada más y nada menos que de la desembocadura del RÍO MIÑO; así, en mayúsculas, porque se lo merece. El mar me atrae a menudo, y no me refiería sólo a sus profundidades.

11:07 Salto desde la carretera comarcal N13, delante mismo del hotel, hasta el margen arenoso y resbaladizo de aquella especie de lago o algo fluvial que me conducirá al mar, haciéndome un poco el chulo, lo tengo que reconocer, pero no me caigo. Eso sí, me lastimo levemente a la altura del perineo, una vez más. Me suele pasar porque una vez salté más de 4 metros desde una roca -4 metros o más- a la arena de una playa, cerca de Nerja allí abajo en Málaga, y me dejé algunas fibras musculares en el intento. Recuerdo con nostalgia aquel dolor adolescente. Sin embargo, no podría participar con esta historia en el "6 a Traïció" que hacían en TV3 porque carezco de pruebas. Pero es bien cierta.

11: 09 Después de efectuar una breve e infructuosa serie de estiramientos en tejanos, me dispongo a iniciar mi andadura; la típica excusa para repasar texto unas horas antes de la corrida. No quiero que se me malinterprete, se trata simplemente de un simpático símil dramático-taurino. Paseo a buen ritmo por una tarima de madera, recién instalada, preciosa -saludé a los cuatro carpinteros que la estaban acabando en ese preciso instante, fíjate tú; todos ellos fumando al trabajar, clavando puntas de acero de 120 milímetros-, decía... una pasarela de madera del Canadá que bordea el agua casi hasta la playa, porque a pesar del olor ya próximo de la sal, no puedo ver el mar, ya que una especie de duna gigante y frondosa, poblada de pinos y con una extraña edificación en su parte más elevada, me lo impide. Pero todo Portugal sabe que allí detrás está el Atlántico.

11:17 En caso de fumar, este hubiera sido el momento ideal de encender un cigarro. El frío, de por sí, multiplica por tres el humo que de normal exhalas; o visto de otro modo, puedes hacer ver que das una calada profunda, sin darla, y sacar el humo lentamente por la boca mientras tu cigarrillo se va consumiendo, sin tacha, en un heroico acto de servicio a tu salud. Y queda como que fumas. Las chicas lo hacen bastante mejor que nosotros y con mucha elegancia.

11:18 Recorridos los primeros 600 metros me doy cuenta de que cada 100 hay una papelera de hierro con una bolsa de plástico negra; negrísima diría yo para lo que era la paleta de colores de Caminha. En resumen, demasiadas bolsas para tan poco sujeto. Me dije: "Coje una, nadie lo va a notar, nadie te va a ver; seguro que entre tanto bosque y tanto pino rojo, alguna seta vas a encontrar". Madre de Dios, qué inconsciencia supina la mía. Por cierto, aprovecho la ocasión y constato, una vez más, que Dios no existe. Definitivamente.

11:21 La tierra a la vista de antes adquiere ahora la forma y la consistencia de una base militar, portuguesa por supuesto, con sus jeeps y sus banderas verdirrojas. Un señor muy parecido a Max Von Sidow pasa pilotando una bicicleta de montaña -de las caras- a dos milímetros escasos de mi boca. El susto que me da el sueco es de saltito atrás y sudor frío. Ahí sí que reconozco que hice un poco el ridículo pero como el paseo estaba desierto seguí adelante sin inmutarme. De hecho, el ciclista, yo diría que ni me vio.

11:25 Son casi y media. El sol está muy bonito. Y su reflejo en el agua es divino. Súper-precioso, que diría una mujer muy dulce que todavía no es amiga mía. Pero esto que tengo a mi derecha qué coño es, a ver. ¿Es un río... una ría... un lago... es un delta... una desembocadura? Sea lo que sea, por todos lados leo MINHO. Me empiezo a plantear si estoy entrando en la versión ibérica de "El Show de Truman". Tanta placidez y el tono bucólico que van tomando los acontecimientos me pervierten.

11:37 Camino. Sólo camino. En estos doce minutos no pasa nada.

11:38 Llego a la Base Militar pero no sé si atacar, rendirme o hacerme pasar por un turista mariquita que se ha perdido. Unos señores con pullovers, muy pero que muy repeinados, están sentados en la terraza de un atípico bar en unas sillas que adivino frías como la cabeza de un misil en invierno; simulando jugar al dómino sin ningún tipo de reparo, pero sin brío. No oigo el ruido de las fichas, ni los silencios, ni los dobles ni los pitos; no se oyen más que gritos. Militares, insisto. Y silbo, como suelo, una sardana que me enseñó mi padre mientras me alejo, indiferente, hacia mi destino. (Una reflexión a posteriori: Uno no lo piensa mientras le acaecen las cosas que vive, pero qué importante es el uso de las comas cuando lo describes).

11:41 El Atlántico.

11:42 El Atlántico. Me digo.

11:43 Y respiro el Atlántico. Absolutamente majestuoso. De miedo, y lindo. Se trata de la Praia de Camarido. Y frente a ella, la Isla de Insua. Una imagen demasiado fantasmagórica para lo tarde que se me está haciendo. Necesito un punto de apoyo. Estoy muy a gusto encima de mis adidas nuevas, pero mejor si me siento un rato en ese cubo azul medio hundido en la arena, como haría un pescador viejo y cansado en una película de Rossellini. Y desde mi atalaya de plástico me siento minúsculo como un niño frente a tanta belleza en equilibrio. Y sólo el sonido de la fuerza del mar.

11:47 Un ladrido. Un joven de 49 años atraviesa el paisaje de este a oeste lanzando infinidad de veces una rama de medio metro mojada a un setter canela de pelo largo de ocho meses. Estampa bucólico pastoril más propia de Sitges que de Portugal, y demasiado cerca de mi para resultar ni siquiera pintoresca. Algo así como cuando en el Prado te sientas en un banco frente a tu cuadro favorito para perderte dentro... y un autocar de japoneses con guía se te planta delante como la defensa del Getafe en la Final de la Copa del Rey contra el Barça. Me gustaría inventar el limpiaparabrisas de personas pero la familia de Lewis Carroll me pediría derechos de autor.

11:50 Refresca. El cubo se rompe. La ola más precoz de toda la pleamar me moja una de mis zapatillas deportivas -lo escribo así para que me entienda todo el mundo-, y esto es algo que me irrita soberanamente desde pequeño. Me levanto, y renqueante de humedad busco otro asiento de buen agüero. Exacto, ojos, ese tronco me servirá. Me ubico en su centro de gravedad pero se balancea más que el IBEX 35. Ando sin reloj -no vaya a ser que el tiempo se me muera en brazos-, pero se me acabó el tiempo y empiezo a tener el pie congelado. Adiós, tronco cruel. Me levanto, y oteo el camino de vuelta. A mi izquierda, una pineda y el eco lejano de los belicosos del parchís... a mi derecha, debe de estar la isla, digo yo, pero una espesa niebla me impide verla en todo su esplendor. Ningún barco a la vista.

11.58 He recorrido ya demasiada playa como para deshacer el camino, y no encuentro ni la salida ni el final de la tarima, o el principio. Empiezo a estar moralmente perdido. Uno sabe que siempre puede dar media vuelta y volver por donde ha venido, ya lo sé, pero... y la rabia que da? Me digo: Nen, deja de hacer el primo, 200 metros más y me piro. Agudiza el ingenio y abre lo sentidos. Y así debió ser porque...

12:00 Sólo encuentro mierda en mi camino. (Véase la lista completa en el post anterior "PRAIA DA FOZ" http://ishtimu.blogspot.com/2008/10/praia-da-foz.html ). Fueron 200 metros de desolación. Dos minutos de amarga estupefacción. Y cuando por fin doy con el final del laberinto, el principio de aquella tarima regia que me había conducido hasta la playa... echo la vista atrás e impulsado por un resorte hasta el momento por mi desconocido... decido poner en marcha mi PLAN B.

12:01 ¿Te acuerdas de la bolsa de plástico negra que hurté de la papelera a las 11:18...? Yo también, por eso me la saco del bolsillo y deshago el camino, principalmente los últimos y sucios 200m. que muestra la fotografía, e introduzco en su interior toda la basura (por no llamarla otra vez mierda) que me encuentro desde allí hasta la casilla de salida, que era, efectivamente... ¡el tronco! No, el cubo azul roto no fui capaz de llevármelo. Era demasiado aparatoso y allí se quedó como simbolizando algo; estoy seguro.

12:12 Pierdo la noción del tiempo; caminar tanto rato con el espinazo doblado recogiendo detritus no debe ser nada bueno para el riego sanguíneo y me quedo medio ido. Me detengo, me despojo de mis ropas hasta llegar a la camiseta imperio y respiro. Con la bolsa de basura al hombro, como un Papá Nöel alternativo en una sesión de fotos para algún suplemento del domingo. Ahora sí, me digo. Reinicio otra vez, y con paso decidido, el camino de vuelta, pero esta vez pletórico, por lo noble de mi acción y por lo limpio.

12:20 Realizo las tres fotografías que configuran el reportaje gráfico que facilito. Una instantánea de la playa tal y como Dios la trajo el Miño; un bodegón de los restos de tantas historias de naufragios y descuidos; y en tercer lugar, la foto con la bolsa negra cerrada en primer término: mi favorita. Esto me va a trascender. Envido.

12:22 Por fin, joder, salgo de la playa con el saco a cuestas y con una pinta más que sospechosa. Me cruzo con una familia holandesa de Bélgica que, a paso ligero, trotan por la tarima de madera en fila india de a cinco. Llevan sendas toallas de baño en el cuello a modo de bufanda pero no parece que tengan precisamente frío, al contrario, creo que se van a dar un bañito. De pronto, el último de la fila, o lo que vendría a ser el niño, hace un amago de abandonar el envase de su mini-tetrabrick de zumo de arándanos en el piso... pero sin dudarlo un instante mi cabeza da un giro de 180º -a lo niña del exorcista- y mi cara de poquísimos amigos, y mal avenidos, le hace desistir ipso facto de su instinto, y acelera el paso hasta perderse de nuevo entre las faldas de mamá Tulipán.

12:29 Murphy nos visita. Ahora resulta que no encuentro una puñetera papelera en el otro lado del camino. Parece ser que el ayuntamiento ha previsto que la gente sólo ensucie a la ida, y que a la vuelta vayan de vacío. Que no es mi caso, porque la bolsita pesa lo suyo; entre pitos y flautas, cuatro o cinco kilos fijo. Conclusión: ¿dónde coño lo tiro? (A todo esto, el canguelo de llegar tarde a la convocatoria, en este caso con el tipo que debe acompañarme al set de rodaje en la furgoneta, cada vez es más grande).

12:33 Como su nombre indica, llego de nuevo a la base, que por cierto sigue siendo militar a pesar de que ha pasado casi una hora de mi ultimátum ofensivo, y como no recibo respuesta de ningún tipo, y lo señores del bar siguen gritando de lo lindo, me escoro entre cajas de refrescos, algún gato esquelético y bidones de cerveza aparcados en batería, y tiro dentro de un container verde -como los de Barcelona, igualito- la totalidad de mis residuos radiactivos. O sea, y hablando en plata, les coloco la bolsa de basura a los milicos.

12:34 Corro.

12:37 Me pierdo en el bosque pero en el intento de encontrar un atajo que me lleve directamente al hall del hotel no pierdo de vista la posibilidad, remota, de algún níscalo.

12.46 (Por decir algo, ya que había perdido absolutamente la noción del tiempo) Me doy de bruces con una asquerosa telaraña gigante. Imagínate lo grueso que sería el hilo que la muy cabrona había tejido, que me frena en carrera, y no soy precisamente un duende; mis dimensiones son casi de caza mayor. Me vinieron a la cabeza los fotogramas finales del terrorífico film de Serie B El Increíble Hombre Menguante... "¡Socorro!.. ¡Aquí, socorro!" Cuando el científico y protagonista, reducido al tamaño de un dedal, está a punto de ser devorado por una araña en su propio jardín. Qué horror. ¿Será un aviso?

12:47 Tengo tela de araña en la boca, en los cordones de los zapatos, en las cejas, en los botones de la bragueta, entre las uñas, y por supuesto, entre mi pelo de velcro.

12:51 Sigo corriendo. Se acaba el bosque. Diviso el hotel, y la furgoneta de Manolo -es portugués pero se llama Manolo- me espera en la puerta. He sudado la samarreta (camiseta en catalán) pero estoy muy satisfecho. No soy feliz, es cierto, pero estoy contento. Ha sido una mañana intensa, una mañana Comansi. Y ahora, para postres, el sol me calienta la cara y ciega mis ojos. Qué bonita imagen de amor propio. Lo malo es que se me achinan las facciones y se me marcan un pelín las patas de gallo, y hoy hay que trabajar; eso, sumado a mi fotofobia... hay que poner remedio ya. Por lo tanto, como suelo, echo mano a mis sempiternas gafas de sol de mercadillo pero... no las encuentro. Ni en la cabeza, ni colgadas del cuello del jersey, ni en ninguno de mis bolsillos... ¿Por qué? Porque las he perdido. ¿Dónde? En la playa.

12:52 Me cago en la puta.

12:53 Saludo a Manolo con la mano izquierda a media altura, tímidamente, en un gesto no demasiado cordial, acompañado de un sonido gutural impregnado de la musiquilla de la zona; algo así como un... heine. Dicho muy rápido y levantando al mismo tiempo la barbilla. Pruébalo: heine. Subo las escaleras del hotel, me escondo detrás de una columna de estilo Wi-Fi, y a fe que remiro en todos los sitios donde podrían estar escondidos mis gafas -no importa que haga sólamente dos minutos que ya lo acabe de hacer a 150m. escasos de allí-... Evidentemente, nada de nada. ¿Y si no las he cogido?... ¿Y si me las he dejado en la habitación encima de la neverita de bebidas?... No, burro. Las llevabas, las llevabas y las has perdido. Reacciona, y rápido. ¡MANOLO!

12:59 Desde el hall del hotel veo como se encienden, primero, los pilotos rojos de las luces de posición, y luego, los de marcha atrás, blancos, de la furgoneta que nos tiene que llevar al rodaje. Es la una en punto del mediodía, y el Manolo portugués con nombre español me empieza a parecer suizo. "Cuando queraish...", nos espeta frotándose con fuerza ambas manos como si quisiera prenderlas fuego. "¡Espera, Manolo, un momento!", le suplico asomándome por la ventanilla del copiloto. "¿Qué pasó, entonces?", me contesta él. "¿Me puedes hacer un favor...?", le digo yo con la mejor de mis medias sonrisas. "Depende". Es gallego. Y me lo hace.

13:01 Ni dos minutos tarda la furgo en llegar a la terraza del bar de la base. Estoy a nada de la playa. "Aquí mismo. Gracias, tío. Manolo... Obrigado." Corro como un loco hasta el lugar del crimen por la tarima de madera, enésima vez -dichosa pasarela-, y salto al ruedo, cual Pinzón y con la horrorosa sensación de haber hecho el primo durante toda la mañana. Inspiro profundamente y comienza la cuenta atrás. Busco mis gafas de sol por la arena de aquel inmenso pajar absolutamente poseído. I swear. Soy un Peret sin su lágrima; un superhéroe de barrio buscando a su hijo perdido. Y me viene a la cabeza aquella canción de Gurruchaga de los 80'... "Yo ví a un viejo vendiendo mis gafas...". ¡Fuera, quítamelos. Necesito concentración! Estoy a punto de sucumbir; pero antes de retirarme con la cola entre las piernas y de iniciar con mi cuerpo el giro, esta vez definitivo, abro en un desesperado intento un poco más los ojos, como si tuviera poderes, rayos equis o protagonizara un anuncio de colirio... y a 3,14159265 metros, aproximadamente, veo un destello amigo. El brillo de un tornillo... o el reflejo del sol en el vidrio. Es un destello amigo. Y fue justo en ese momento

13:07 en el que me reconcilié con tantas cosas, y con lo que había valido la pena de tantos esfuerzos; y con muchas personas, y ciertos momentos, quizá de años ya. Y lloré de felicidad como hacía tiempo que no lo hacía por aquella pequeña gran victoria contra mi mismo. Y comprendí que vale la pena ser, estar, vivir y estar vivo.

SI HAS LLEGADO HASTA AQUI... TE ANIMO A LEER EL POST QUE PRECEDE A ESTE. Y MUCHAS GRACIAS POR TU ALTA FIDELIDAD.

Praia da Foz

1 Fairy Ultra
2 tapones de butano naranja
1 desodorante de bola Signature
1 nebulizador nasal sin cierre
3 cañitas de sorber
2 vasos de plástico blanco
1 condón de látex reseco y anudado
5 aplicadores de Támpax
1 tapa de batería de coche
1 pata de silla azul con clavos
1 botellita antigua de cristal

1 botella de lejía amarilla mordida por un perro

1 reloj de juguete que marca la una y veintidós
1 cabeza de Click de Playmobil
1 tacón de zapato de mujer
1 bote de sal de frutas
2 botellas grandes de plástico de agua
4 botellas pequeñas de plástico de agua
1 mercromina
14 tapones de plástico de colores
1 betún negro líquido con aplicador
29 trozos de pórex de diferentes tamaños
2 nudos inmensos de nylon
8 palos de Chupa-chups
1 boli azul
1m. de cuerda gruesa marinera
2 cartuchos desinfectantes para el WC
1 botellín de cristal verde
2 pedazos de esponja de baño
2 bolas de papel de plata tamaño bocata
1 lata de cerveza holandesa grisácea
1/2 pinza de la ropa
1 mechero Bic
1 trozo de maceta de plástico color teja
20 cm. del palo de una escoba
1 protector dental de boxeo de goma
1 pincel rojo manchado de pintura blanca
1 nudo de bolsas de plástico de algún súper
1 paquete de galletas
80cm. de cuerda de nylon verde con dos nudos
1 crema de farmacia que acaba en -VOLIN
1 celofán de un paquete de tabaco
1 estropajo salva-uñas
1 botellita de vitaminas
1 jeringuilla
1 globo roto

ESTO ES LA ASEPSIA DE UNO DE LOS EPISODIOS MÁS CLÍNICOS Y NOTABLES QUE ME ACAECIERON EN EL ETERNO PORTUGAL HA POCO TIEMPO. PROMETO LA LÍRICA DE LOS HECHOS EN CUANTO ESTE PRECIPITADO INVIERNO DE NUESTRO DESCONTENTO SE INSTALE DEFINITIVAMENTE EN NUESTROS CUERPOS QUE NO EN NUESTROS CORAZONES.

pARA vERO

La Felicidad

A veces soy extraordinariamente feliz. Pero me dura como mucho dos segundos. No creo que llegue. Me invade una profunda y dulce sensación de bienestar. Sin estado alguno. Lo noto porque de repente se me dibuja una extraña sonrisa en la cara. Una vez la vi reflejada en el retrovisor. Debo entrar en otra dimensión o algo porque las cosas de las que disfruto huelen de verdad. Como olía antes todo. Las madres. Las naranjas. Los hules. Respiro infinito porque milagrosamente todos mis problemas cesan e incluso el futuro sabe mejor. Mmm... mañana. Me sé feliz por un instante. Qué pena no poder compartirlo con nadie, joder. Y lo más curioso es que no se acaba, cesa. Mi felicidad se esfuma dando botes como la pelota de goma cósmica y tránsfuga de mis sentidos que es, la muy zorra. Y se va.
Un leve cantidad de líquido emocional se me acumula en el lagrimal izquierdo y se vierte. Yo lo invierto en mi boca reciclando así la huella del tiempo. Oleo de mujer sin sombrero. Un escalofrío mezcla de gusto y de miedo; cómo definirlo. El placer del vacío. Me rindo.
Y en enero cumpliré 43 años. Y todavía un niño. Cada mañana somos recienes nacidos, ¿lo habéis visto?. Un servidor que en su día juguó tantas partidas de ajedrez como píxels tiene el virtual abismo de la muerte. Y otras tantas noches con mi tío Arturo, el que iba al bingo los domingos.
Os he hablado de una felicidad total. Un sentimiento inconsciente y mío, nada argentino. Tengo pruebas. Conduciendo, bañándome, comiendo, follando, haciendo el pino; hasta cagando lo he sentido. Y siempre aquella sonrisa por testigo... ¿ya os lo había dicho, no?

Aquesta fotografia pertany a Josep Mª Rosell. Un home que batega.

Para Adelita.

"Lo cierto es que fueron años de arduo y pragmático aprendizaje, con lapsos de desaliento en los que estuvo a punto de desistir. Pero al fin triunfó la perseverancia y Raimundo aprendió a ladrar. No a imitar los ladridos, como suelen hacer algunos chistosos o que se creen tales, sino verdaderamente a ladrar. ¿Qué lo había impulsado a ese adiestramiento?
Ante sus amigos se autoflagelaba con humor: "La verdad es que ladro por no llorar". Sin embargo, la razón más valedera era su amor casi franciscano hacia sus hermanos perros. Amor es comunicación. ¿Cómo amar entonces sin comunicarse?



Para Raimundo representó un día de gloria cuando su ladrido fue por fin comprendido, por Leo, su hermano perro, y (algo más extraordinario aún) él comprendió el ladrido de Leo. A partir de ese día Raimundo y Leo se tendían, por lo general en los atardeceres, bajo la glorieta y dialogaban sobre temas generales. A pesar de su amor por los hermanos perros, Raimundo nunca había imaginado que Leo tuviera tan sagaz visión del mundo. Por fin, un tarde se animó a preguntarle, en varios sobrios ladridos: "Dime, Leo, con toda franqueza: ¿qué opinas de mi forma de ladrar?". La respuesta de Leo fue bastante escueta y sincera. "Yo diría que lo haces bastante bien, pero tendrás que mejorar. Cuando ladras, todavía se te nota el acento humano."

Mario Benedetti

LISBONA

Libertad Condicional: Escribiría. (1)

Septiembre... Se acabó lo que se daba.

Han pasado tantas cosas en estos meses de verano. Pero tan livianas y llevaderas que ahora no sé qué hacer con tanta formalidad, pleitesía y protocolo. Se acerca el otoño. Y hace acto de presencia el ácaro, diviendo por diez mis defensas antihistamínicas.

Agosto... Julio... Incluso Junio... Estaba yo tan pancho en mi relajo de guasa estival, y de golpe y porrazo que si reuniones de padres, que si correo comercial, revisiones del gas, reanudaciones del paro, formalizaciones de matrícula, actualizaciones de windows, informes de envíos, cajeros fuera de servicio, convocatorias, organigramas, evaluaciones, avisos, citaciones, multas, peajes, grúas...

Bicings anulados, bicings vacíos... Mierda de ciudad. (Esto sobretodo lo dice mucho un vecino mío que tiene -bueno, tenía- una tienda de bicicletas de toda la vida al Carrer Diputació. De seguir así habrá que pasarse al ciclostátic, dice. Esta muy pero que muy quemado con el asunto.

San Quinze. De Septiembre. Me he tenido que pellizcar el brazo izquierdo para ver si estaba soñando, como me decía el domingo una amiguita mía -amiga de mi hijo, o sea amiga mía, de verdad vamos, una amiga, hija de una amiga mía de toda la vida y de un buen amigo de hoy, hermana de otro amigo nuestro, hijo de estos amigos míos y gran amigo de mi hijo- digo, que me lo decía mientras le cosían la inicial de su apellido con 12 heroicos puntos justo por debajo de la rodilla. V de Velarde. Ni una làgrima. Pura casta.


Por cierto, antes de que me se olvide. Califica los meses según te convenga. Venga.

JUNIO (JUNY):

JULIO (JULIOL):

AGOSTO (AGOST):


Este post no está acabado porque tengo tantas cosas que hacer en la vida que empieza hoy que de repente me doy una mezcla de pena y asco en Las Vegas. Whay? Porque estoy haciendo una de las cosas que más deseo hacer desde hace meses, pero... siento vergüenza de mi mismo -autovergüenza- por perder esta media hora tan valiosa en la que por ejemplo me hubiera o hubiese podido duchar que falta me hace. Ahora me tendré que ir guarro a buscar a mi hijo al cole-me quedan exactamente 26 minutos y 3,7 kilómetros- luego a ver a mi novia y después a celebrar la primera victoria del Pep en la Champions. Espero. Sucio pero esperanzado. ¿Soy o no soy un marrano, mama? Suerte que ella no pierde el tiempo como yo, escribiendo o leyendo blogs, y siempre lo tiene todo a punto. Ai.

La Libertad Condicional De Si Pudiera Escribir.

CHISTE NO TAN FÁCIL.

- Os quiero, paraguayos. He vuelto.

- ¿Para qué?

- Para quedarme.

Sin título.

No.
(respecto a si hay o no vida en marte)

¿Hay vida en Marte?

Hubo un tiempo en el que el centro de mi existencia era yo.
Y yo era el Sol. El Hijo.
Esta noche sopla un viento hipo-huracanado en mi interior de isla. El olor a pan recién hecho no está más.
Por aquel entonces yo era el prota absoluto de mi súper-producción. Mi divo.
Las campanillas de las ventanas tañen una sinfonía claramente positiva. Luego dirán rachas de más de 100 km/h... Cristales rotos.
Posteriormente me convertí en un culebrón de más de trece mil capítulos.
Presagio que el AVE pasará por el lateral de la Diagonal. A vista.
Después de tantos años, ahora van y me enseñan que la cámara respira. Y ese desconcierto me ha producido cierta ilusión. Tontos años.
Mi Tío Antonio, el de la Luz, ha muerto esta mañana en Nerja. Sin embargo, no guardo ninguna foto suya.
Clark Kent está inspirado en Buster Keaton. Of course.
Hoy soy la Tierra. Madre Tierra. Y Padre. Tierra. De una Luna.
1977.
Últimamente tengo un niño. Que es lo más bonito.
Ahora ya sólo aspiro a ser un buen sirviente.
Y, cuando cumpla 18, su amigo.
Lo primero lo dijo Laurence Olivier; lo otro mi ompligo.

Por eso, Jesusito de mi vida, aunque ya sabes que yo nunca te rezo, sé clemente y hazme un hueco. Contéstame, a lo sumo, a esta pregunta que desde mi humilde morada te suplico... ¿Hay vida en Marte?... Y si es mucho pedir... ¿hay en Marte algún respingo?... Y por lo que más quieras, Jesusito, dime algo bonito.

Te doy 15 días, ¿vale?

A Paquito.

Fando et Lis

Perquè cada dia que descobreixo alguna cosa nova em sento una mica més jove.

Sara: Què significa que "el trabajo dignifica"?

"Durante la mayor parte de la historia de la civilización el trabajo fue considerado como una actividad despreciable, considerándose impropia de seres libres, y llevada a cabo por esclavos o extranjeros. Tanto es así que incluso el origen de la palabra trabajo se encuentra ligado al concepto de tortura, ya que el tripalium era una especie de cepo formado por tres palos cruzados donde los reos eran atados, quedando así inmovilizados mientras se les azotaba.

El origen de las palabras nos proporciona, así, una visión esclarecedora de que la situación, en el fondo, no ha cambiado tanto. Ahora a los reos se les llama asalariados, los tres palos cruzados son el actual puesto de trabajo y los azotes son las reglas impuestas que se han de seguir para conservarlo. La esclavitud ha sido substituida por hipotecas, inflaciones económicas y miedo a perder el medio de subsistencia. Abocados a la necesidad impuesta del hiperconsumo, en la búsqueda de un poder adquisitivo para sobrevivir en la sociedad del bienestar, miles de personas se ven sometidas a dividir su vida en tiempo de trabajo y tiempo de ocio, es decir, en tiempo esclavo y en tiempo libre.

La subsistencia más elemental de mucha gente depende de una minorías priviligiadas que amasan fortunas incalculables. Periódicamente se exhiben listas de multimillonarios, como si fuera algo a emular, pero no se dice que estos individuos son los principales responsables de la miseria de miles de millones de personas, de la destrucción del planeta, de las continuas guerras existentes... Esta minoría, además, dejó de trabajar, o no lo ha hecho nunca, obligando a los demás a trabajar para ella. Destruyen el territorio, masificándolo o despoblándolo, mientras se lucran especulando. Se proyectan obras innecesarias, se controlan las fronteras, y si hace falta se hacen más y nuevas prisiones para encarcelar y reprimir a los descontentos con el sistema. Van de la mano de los políticos para imponer sus reglas y se sirven de los medios de comunicación, suyos o a su disposición, para implantar un pensamiento único. El suyo, ese que les permite mantenerse como clase dominante y explotar al resto para su propio beneficio.

Ya lo dice el saber popular... trabajando nadie se hace rico".

He transcrito, casi literalmente, la octavilla que este último Sant Jordi, 23 de Abril de 2008, nos pasó al final de la Rambla, no la Negra Flor no, sino un individuo enjuto, con barba de 365 días y gafas de pasta, más bajo que la media, ajado, retorciéndose hábilmente entre la mara para colocarnos el ciclostil, como si se estuviera escapando de una página en blanco y negro del Víbora. Por un momento su visión me transportó a las tardes de los viernes de mis dieciséis camino de la Musiqueta o de la Reixa, o ya de vuelta, y a lo mucho visto allí aunque sin fijarme apenas.

He escrit aquest post pensant en la Luci i el Pepe.

Antonio Berni.- Manifestación.

Suteki Da Ne

Amb tot el meu carinyo per a tota la gent que ha fet possible LE MANI FORTI. Moltes gràcies i fins aviat.

VOLVO XC90

Fíjate bien... and tell me. ¿Quién conduce estos coches?

Nadie. No los conduce nadie. ¿Y sabes porqué? Pues porque no hay dios que los pueda pagar. Te lo puedes comprar si quieres... pero no vas a poder pagarlo. No lo hagas. No lo vas a poder acabar de pagar en tu vida. Piénsatelo bien porque se trata de tres infinitivos muy hijos de puta que te van a perseguir durante el resto de tus días.

Sin embargo, esta noche hay luna llena. Más o menos. Cuarto arriba, cuarto abajo.

En realidad son coches vacíos. Están ahí, quietos, sólo para la foto. Posan. Los fotografían sin piedad como a chicas de calendario. Brillantes y ofreciéndonos su mejor sonrisa. Pero no tienen alma. Ni vergüenza. Si valen más de 60.000 €... sin contar las pijadas que luego le pongas. No lo hagas. Recuerda que eres pobre. O que tus padres lo fueron. Un poco, seguro. Y que a pesar de tus buenas notas, tu simpatía y tu ilusión, dentro de nada estarás en el paro. Recesión económica quiere decir crisis. Y joder, que luego además las horas de taller te salen a 60€ + IVA. Cómprate un coche nacional, como dice mi padre. Analógico. Que, a las malas, se lo puedas llevar al chispas del barrio. Al de toda la vida. Ese que empapela las paredes grasientas de su taller con las páginas centrales desplegables del National Geographic. ¿O acaso eres de los que todavía no tiene un amigo mecánico? Vamos bien. Lo dicho. Olvídalo. Despierta. Bicing. Tampoco. Que se han muerto de éxito. Andando. Camina ya.

Yo lo sé. Sé muy bien quién conduce estos coches. Lo he estado anotando todo en un recibo de vodafone que voy a reclamar cualquier día de éstos. Tengo pruebas. Son cosas que suelen pasar, dado que las vengo observando a menudo durante estos últimos meses, en la primera linea de los semáforos de mi ciudad condal. De Eixample para arriba y a horas laborables poco laboradas. Lo que yo denomino Promenade Time o franja-intercolegios, o sea, de 10 a 12. Yo que estoy en punto muerto, como quien no quiere la cosa, tipo mensajero madurito ex-punk con capelina verde por si acaso, espiando desde mi Vespa Iris del 83 a través de la visera oscura, bueno más bien rayada y sucia, de mi casco del 91. Pero no entraré en detalles. De ningún tipo. Aburriría a los adictos a las descargas de porno gratis. Os diré sólo una cosa. Son todas iguales. Carol López me perdone. Rubias micromechadas que en su día fueron castaño oscuro, ahora vestidas en la gama del beige y aledaños colaterales, conduciendo ràpido y bien, aunque no lo parezca, con una sillita de niño mínimo en el asiento trasero, y hablando al viento, sin manos, libres, cual Victoria Beckham... siempre detrás de unas gafas de sol carísimas, pero sin ojos... Elles sont tous vuitton hermées.

Ah. Y el Papa.

Y el Pereponce. Pero se lo quiere vender porque liga menos que con el Patrol.

pd1

Ahir dimecres mentre li explicava tota aquesta paranoia al meu germà i fèiem uns dobles a la Moritz... en van passar dues d'aquelles amb els seus respectius. Per cert, una altra dada curiosa, diu ell que llavors el marit sempre té un Audi4, i que el XC90 només és pel cap de setmana i perquè la dona vagi al cole a buscar els nens, que és més segur.

Ishtimu

"Belkim bu maqala eng deslepte, u kitapning terjime nami supitide erkin metbuatta elan qilinghan tunji uchur bolsimu, beziler, eshu kichik ishtimu menmendanliq qilip,özliri qilghan ishning xataliqini bilip tursimu, toghrini etirap qilghusi kelmey, hedep u kitapning ismini Uyghurchida xata yaki Germanche eliwatidu. "

No tengo ni idea de lo que quiere decir este texto que me han enviado por mail. Me tiene entre mosqueado y muy intrigado. No entiendo ni una sola palabra, aunque en realidad sólo me interesa conocer el sifnificado de mi ishtimu. Bueno, hacia el final, creo adivinar algo así como "Germanche"... Se trata de Alemania?
Al principio pensé que era uno de esos mails que llevan un texto a primera vista ininteligible, con las letras cambiadas de sitio en todas y cada una de sus palabras, pero que si te lo lees del tirón, como que sí que se puede. Pero no.
En segundo lugar, y después de repasármelo con lupa siete veces, descarté la posiblidad de que fuera un anuncio de viagra o algo por el estilo. Me llegan cada día mínimo cuatro desde Rusia. En este caso sin amor.
Luego intenté, inclusive, que diría mi padre, leerlo en voz alta, con aplomo y seguridad, como si se tratara de un poema turco, eslavo o africano, pero ni por esas. No lo sé. Me rindo.
Hay alguien ahí que me pueda echar un cable, McFlay?

YA LO TENGO. SON UYGHURES. GRACIAS.




joder mientras yo semimalgasto mi tiempo y escribo desde un locutorio de lavapiés estas banales consideraciones de biopijo en mi blog antes de entrar a trabajar entretengo a la gente una tarde más la última si acaso de alergia primaveral a mi lado iba decir una chica una mujer de unos 30 años frente al ordenador con camiseta xxele pantalones cortos y victorias azul celeste que me da la espalda y qué haces hija y después de un par de silencios de minuto le dice a su madre que lleva una bata rosa de boatiné que lleva toda la mañana ahí enganchada a la pantalla enganchada repiten ambas primero una y luego la otra buscando nosequé porque a la hija no la entiendo a pesar del perfecto castellano de la madre o quizá que hablaba con teleoperadoras que visitaba webs de móviles y de agencias de viajes y ella chateando y que no pasaba nada y otro minuto de silencio esta vez por la muerte de un dominio y a los niños iros ahí y decirle que os la ponga 40 céntimos media hora indica gràcil con su mano izquierda el propietario del negocio un panjabí reconvertido en mimo local y el de 5 años sentado de rodillas en la silla de fórmica gris jugando a algo que no sé ni cómo se pronuncia pero la abuela inquiere están sin merendar hija y todavía sin comer digo yo y el pequeño mudo pero entrando y saliendo sin parar del local a la calle no no no se celebra el 2 de mayo y entre la espalda de la mujer/chica y un servidor dos bolsas de plástico del súper desparramadas por el suelo con todas las tripas por fuera descontrol/alt/supr y ella impertérrita, incapaz y quieta ante la red también como desangrándose desde calculo hacía más de cinco horas vaya mierda más global

no?

pregunto

Trouble

Quan he sentit aquesta cançó m'he en-recordat molt de la meva cosina Nuri, que va ser la primera que em va parlar de la Tracy Chapman. D'això també en fa uns quants anys... Que la majoria anàvem en texans i samarreta blanca i john-smiths. En realitat, va ser molt abans que aquella noia tan de color arribés aquí amb la seva acústica. La Nuri sempre ens parlava d'aquestes coses uns anys abans que arribessin perquè ella era moderna. Estava molt al cas de tot. De la música, la moda, de fotografia, arquitectura, interiorisme... de tot el que es feia arreu del món.

Per cert, me'n descuidava, aquest Ray Lamontaigne, vosaltres el coneixíeu? Oi que és un cabró? Jo no el coneixia de res. I ara fa cinc dies ja que només vull escoltar la seva veu. Ell, tan sols amb la seva veu profunda i aquesta guitarra fàcil.

Feia temps que no escoltava cançons. M'agrada escoltar la gent com canta. Fins i tot quan no entenc una merda del què diuen. De vegades és millor. Potser és per això que m'agrada. I sinó em poso músics bons. Ara escolto música clàssica. Mai podré escoltar tota la música clàssica que no he escoltat en aquests 40 anys sense música clàssica, ho sé, però això per mi ja és alguna cosa. Aquesta intenció, si més no, em fa passar bones estones. Són moments de molta tranquil.litat. Em fan sentir mé bé. Sovint, si la cosa es desboca, m'acosto al CD i canvio el CD. (Es diuen igual, el CD i el CD).
Llavors poso alguna cosa de jazz. El jazz m'encanta però no sé ben bé perquè. És una música genial que m'agrada una barbaritat però no l'entenc gaire. No em fa res dir-ho, eh. Al contrari, crec que si tota la gent que escolta jazz i no l'acaba d'entendre sortís de l'armari del jazz, la cosa, en general, aniria més bé, sobretot musicalment parlant.

La impossibilitat de gaudir plenament del jazz m'ha procurat moments de suma infelicitat, ho he de reconèixer. I si a això afegim, que jo de petit, parlo dels 12 anyets, volia tocar el piano i em van regalar una bateria, ni te cuento. Aquest amor/odi pel jazz ha sigut sempre una putada per mi, perquè m'ha frustrat i doblement. No i no, saps. Jo què sé... M'encantaria poder cuinar escoltant Thelonius Monk. O què et diria, no cal anar tan lluny, potser, Herbie Hancock. Però.

I aquí em tens ara, de retruc, flipant amb el paio andova aquest del Lamontaigne, vès. Soy un cursi. Bien.

Pigmeus

Els pigmeus són seminòmades.
Els pigmeus mengen antílops, micos, porcs i rates.
Els pigmeus fumen marihuana.
Els pigmeus construeixen casa seva en cinc-deu minuts.
Els pigmeus fan música polifònica i canten amb contrapunt.
Els pigmeus passen 40 hores a la setmana amb els seus fills.
Els pigmeus treballen 8 hores a la setmana.
Els pigmeus estimen els seus fills per damunt de totes les coses.
Els pigmeus són relativament més feliços que nosaltres.

Els pigmeus, homes de poca alçada, suposadament, es passen la vida somrient. Menys quan els fan fotografies d'estudi.

Per a la Neus.

El Sorro

Avui he rigut com feia temps que no reia. He viscut un parell de minuts de felicitat absoluta. No podia parar de riure. De fet, després dels primers seixanta segons, allò meu s'ha convertit en una mena de loop eixordador, i un no sabia si anava o venia. Bé diuen que de la risa al llanto hay un segundo. Per un moment, he pensat que a partir d'aquell instant la meva vida havia de canviar per sempre. Extasi en Arbúcies.
Érem a Cal Torras, el bar del poble, veient el Barça amb el meu fill, quan s'han produit els fets. De sobte, feia gairebé 45 minuts que dibuixàvem sorros de color negre tots amb un antifaç de nas i espases platejades molt maques i capa i barret negre, i mentre Bojan treia l'esfèrica dels fons de la xarxa, minut 12 de partit -avíso: El Rei Jarl es queda-, he proposat al susdit d'intentar-ho amb un follet verd. La punta de la cera negra entre els seus ditets estava ja més rodona que el seu cul. "Chucko... Pintem un follet verd? Eh?... El verd és molt maco també." A tot això, el negre continuava segrestat a l'interior del seu puny esquerre. Vale. Tu me'l dibuixes un follet però jo acabo aquest sorro bèstia vale? "Vale." Li dic. I abans que comenci la 2ª part del matx em disposo a perpretar la silueta d'un ranci follet sense cap mena de nissaga amb la cera de color verd més cantona que trobo a la caixa.
Mentre fa un glop de suc de préssec, li retiro dissimuladament el sorro bèstia de Tasmània... i col.loco davant seu el follet de marres. Com qui juga amb un playmobil... click!... li poso la cera verda Wimbledon a la mà dreta -la negra ja sabeu tots on és encara-... i l'àrbitre xiula l'inici de la 2ª part. Visca, em dic. Ara aquest s'entretindrà amb això, i l'Eto'o farà un parell de golets per salvar el cap del seu entrenador. Ja ho tenim això.
Doncs, em tombo un moment per fer el seguiment del tema, i veig el follet més negre que Eto'o, Abidal i Yayà Touré junts. Tot ell pintat d'un negre rabiós. Vestit, barret, cinturó... fins i tot, la pell negra. Cara, braços, ulls... I li dic "Fill, què és això tan negre?... Però que no era un follet?" I em diu -m'acaba d'agafar ara mateix un altre cop l'atac de riure eh- em diu... Sí. És un follet. Però està disfressat de sorro!

A partir d'aquí, vosaltres mateixos.
Jo no oblidaré mai la seva cara mirant-me mentre jo, literalment, em descollonava.
Ni el seu somriure d'àngel de la guarda mentre jo derrapava cap els volts del plor.
Ni l'astorament de la gent que mirava amb deler al bar el partit +/- important de la temporada.
Ha entès ben bé qu'e vol dir això de la felicitat, avui, ell.
El meu fill ja és un nen.
És gran.
Fa 103.

Firmat: Z

(continuarà)

Sense títol

The Day Lewis

No acostumo a parlar d'aquest tipus de coses en aquest blog, us recordo que líquid. Suposo que per agafar una mica de distància amb la realitat material en els seus dos altres estats. O potser només ho faig per vessar petites quantitats d'aigua entre la meva particular efervescència unigaseosa, tan vostra també, i la crua i insoportable solidesa de les coses que ens envolten. Des de la sequera de la Noguera a les Eleccions del 9-M.

Però amb en Daniel és diferent. Companys!... Compatriotes!... Déu-me vostra atenció. Ha arribat el Dia D: THE DAY LEWIS. Perquè Daniel és el millor. I mean... The Best Actor In The World!... Es veu que li han donat un altre Òscar i tot. Aquesta vegada els ianquis no s'han etivocat.

Us recomano obertament aquesta última pel.lícula seva, There Will Be Blood, horrorosament titulada aquí "Pozos de Ambición". Evidentment, en la seva versió més original. Sobretot eh. Sapigueu que vaig tenir la desgràcia de sentir a la ràdio un fragment de promoció doblat al castellà... i directament et venien ganes de quedar-te a casa veient la tele.

Déu meu, Gorina! No més talls doblats com aqueix per promocionar pel.lícules com aqueixes. Però ni en castellà ni en català, vull dir. Ja és prou estrany passar un tros de la peli per antena, com per a sobre fer-ho amb les veus aussi afectades dels dobladors de tota la vida. Quan es tracta de productes de pacotilla, comercialots, fast-food... encara. Però quan parlem d'actors de la talla de DDLewis... Un respecte, per favor. Pels actors i pel públic. A més, quin interès pot tenir "escoltar-los" amb la veu d'un altre, que sovint ni tan sols és actor, sinó doblador? El doblatge és sempre un horror. Però sentir "a pèl" la veu d'aquests professionals del micro sense la imatge dels actors que han fet la pel.licula... esdevé un gest absurd. De totes maneres, moltes gràcies, Àlex.

El que fa DDLewis en aquest film -s'ha de dir que també està molt i molt bé la pel.lícula- és senzillament impressionant. Genial i estratosfèric. Una lliçó magistral d'interpretació. No us la perdeu, per favor, o us retiraré la paraula.

QUIZ KISSES

Ginebra tenia raó. Entre la fortor dels pitos i el brillo de les flautes aquell home defallia. No li restava temps de res. Cap suma, zero afegitó. S'afaitava un cop i mig per setmana, menjava cada migdia al bufet lliure del xino del costat de casa, i dia sí dia no es tornava a posar la mateixa roba que havia deixat la nit anterior o l'altre a la capsa que feia de tauleta de nit de la seva nova habitació. La seva vida era una autèntica contra rellotge. Els dies eren massa llargs, serpents de feina; i la majoria de nits, negres, sense lluna, ni buida ni plena, en un llit massa gran per un de sol però massa petit per perdre's.

Per exemple, sense anar més lluny -de fet, tampoc no tindria temps-, no va saber que el seu equip havia quedat a cinc punts del líder fins l'endemà del partit mentre prenia un cafè amb llet i un donut de forn a un frankfurt d'Alella. (Un altre post ja parlarem d'aquest tema). O com un altre dia, que va arribar cinc minuts tard a buscar el seu fill a l'escola. Amb l'excusa del trànsit i sense el berenar. Amb la moto per damunt la vorera. Cal dir que el mes passat havia perdut dos cops les claus de la Vespa i li van haver de fer unes noves a Casanoves/Travessera.

Estàs prim. Menja.

Però no tenia ganes de guerra. I tot i les presses, somreia. Se'l veia força feliç mentra ho feia. "Faltaria més", va dir un guarda, i el va detenir a la vorera. Va cridar: "Potser li semblarà una excusa de mal policia, però em veig en la obligació i el deure d'arrestar-lo ipso facto per caminar per la seva esquerra. D'on és vostè?... Del Magreb?... De Colòmbia?... O potser és que és d'Anglaterra?" L'amic de Ginebra, va deixar de queixar-se, va esbossar un somriure, i li va contestar: "Jo sóc d'aquí, petit bon home, de la Terra. Però treguim les manilles que a les cinc tinc una urgència."

Qualsevol cosa pendent. Una cita, una trucada, una festa... Una ex, una multa, la tieta... Un embús, uns recados, la quiniela... Una estrena, un massatge, una sorpresa... Una farmàcia, un servi-caixa, un sopar d'empresa... Un detallet, un càsting, una merda... La qüestió és tirar endavant. Anar fent.

PER CERT, LA PREGUNTA DEL QUIZ ERA:
¿Què és això tan bonic que apareix a la foto?

Entre els participants es rifarà un lot de productes de Vilanova del Camí.

Spoon Man

Cuando encuentre mi guitarra acústica Ibanez del 81 me voy a pasar un mes emulando al gran Hannes Coetzee en alguna playa paradisíaca o no, tampoco hace falta tanto, porque esto ya no se puede aguantar. Me encantaría especializarme en esta técnica de slide con cuchara -divertida lo es un rato largo-, porque dicen que relaja un montón el esternocleidomastoideo interno -el externocleido no-, y además te ríes un montón. Yo todavía no lo he probado y llevo una semana partiéndome la caja.

Este post lo escribo en castellano por razones sentimentales y políticas. En primer lugar, por desapego a una persona. ¿Vale?... Y en último, porque estoy pensando en irme otra vez a Madrid o algo a ganar pasta haciendo una serie o eso.

I què cony!... Per què està molt bé això de poder ser bilíngüe.

Visca la Terra. Limpia. I lliure, perquè no.

PD: Per un cop, us donaré un consell. De debò, escolteu atentament aquesta cançó. Tants cops com pogueu. Sí, no sóc una cadena de favors d'aquestes rollo espam ni mandangues. Feu-me cas. Escolteu al Spoon Man cinc, set, catorze vegades... Veureu quin efecte tan meravellós pot arribar a produir en els vostres cors. Si més no, un somriure. A mi, diga'm JOKER si vols. I recorda que, de vegades, no hi ha ningú que ens miri. Aquesta és la sort.

Felicitats, valents. Avui faré cas el meu fill i estimaré tothom.

Ribes 25 4at 1a 08013 BCN

Aquesta nit és una nit important. The Last Night. Si més no, ho hauria de ser. De moment, no em trobo pas malament. Estic força bé. Una mica angoixat potser. A veure... Tinc les pulsacions un xic accelerades, però. He sopat fora. Al Bellaterra, per variar. No tenia res a casa. Ni dins ni fora de la nevera. Casa meva està tota empaquetada. Caixes blanques amb lletres vermelles. Casa meva ahir era una casa. Avui sembla un cementiri; o un pàrking, en el millor dels casos. Això sí que és un trànsit emocional i no allò que fa la Watling al bunyol del De La Iglesia...

Barrios, Barrios, Barrios...

Però ho porto la mar de bé. Suposo que el fet de tenir el meu habitatge desmuntat i ple de caixes des de divendres... hi ajuda. Més de 100 caixes segur. Potser 200... "Sembla un laberint", deia el meu fill aquesta tarda. Papa, què fa el Matman en aquesta caixa de cartró tapat?... I per què treu el cap i una miqueta les banyes?... Un s'hi va acostumant. De fet, ara mateix pensava si seria possible viure així . O sigui, possible ja sabem que ho és, però... Jo en seria capaç? Podria continuar endavant amb la meva particular existència sense res més que les claus del pis 9...? I enrera, podria continuar? Vull dir, marxar d'aquí de 8. Sense maletes, sense passat, sense res... Començar a caminar. Fer una passa. Respirar. I després una altra. I una altra. Aturar-me. Beure si tinc 7. Agafar aire, deixar-lo anar i no mirar mai més enrera. Com Harry Dean Stanton a Paris-Texas. 10 meu...

Frágil, Frágil, Frágil...

M'acabo de posar la mà al pit i la cosa no va gaire bé. Això batega raro. Deu ser que estic trist. Sí, deu ser això. I escoltar la guitarra amb slide de Ry Cooder a la peli de Wenders, la veritat, tampoc no m'està ajudant gens. Bueno, faig una mica de masoquisme. Toca, oi? Canviant de terç, ara que la veig, després de tants anys... quin ésser més impressionant la Nastassja Kinski, no? Em va tenir enamoradíssim molts d'anys... aquesta dona pantera. Molts danys. Déu meu. Sí que em batega raro, sí.

Ropa de Mujer. Habitación Matrimonio.

Aquesta és l'última nit que passo aquí en aquesta casa. Gairebé 10 anys de la meva vida. Els més importants, sens dubte. Demà dormiré a Mallorca. Amb el matalàs a terra, i envoltat de nou de les mateixes caixes. De la mateixa vida. Libros de Salón, Lamparitas y Juguetes, CDs y Cables, Copas y Medicinas, Cintas de Video del Pasillo, Discos Varios Comedor, Zapatos de Verano... I potser em despertaré suant i cridant... "Company, no hi ha Ribes." Bé, així és la vida. Com a mínim, intentaré llençar la meitat de les coses per quedar bé amb els amics, tot i ser un acumulador nostàlgic. Perquè sempre apareix un amic que s'acaba de mudar, que va fer més caixes que tu, però que va acabar llençant la meitat de les coses... I rubrica la seva intervenció amb allò de que la mudança és un dels motius d'estrès més importants després de la mort d'una persona estimada o d'una separació... bla-bla-bla... bla-bla-bla.

Demà, a la casa nova, faré una fotografia des de les meves estimades finestres que miren al SUD... i la penjaré aquí algun dia.

Kerouac versus Allen

DIMARTS 22. Anava a penjar la versió original de la introducció de Manhattan de Woody Allen però en sec he trobat aquest mashup... i el volia compartir amb tots vosaltres. Especialment, amb tu, sí. Ara aniré a buscar algú que me la tradueixi fil per randa perquè de debò que no té desperdici. Després remato aquest post, però el penjo ara perquè mentrestant en pogueu disfrutar vosaltres.

DIMECRES 23. Bé, ja hem avançat una mica. L'Anna, una amiga que parla molt bé l'anglès i amb quin accent... m'ha fet un cop de mà aquesta tarda. Atenció: Es tracta d'un fragment del llibre de Kerouac "On The Road". Quina ignorància la meva. De fet me l'havia llegit fot la tira d'anys, a propòsit de la Beat Generation ètc... Ara miraré de rescatar una edició en castellà que corre per casa, abans no sigui massa tard. Divendres m'envaeixin les caixes de cartró de Rubik i no hi haurà manera de trobar res... En parlem!
.

Where are you?

I need you.

Biocenter

Un divendres al migdia. Una àvia i la seva néta.
- I com has vingut al final?
- Con bicing. De la Pompeu.
- Seiem aquí?... Vols que seiem aquí?
- Vale.
Seuen just al meu costat. No a la taula del costat. Al meu costat.
- Que es menja aquí?
- De todo.
- ¿No dices que vienes mucho, tú?
- Ahora hace tiempo que no.
- Què demanem? Demana la carta, va.
- Espera, ahora te piden.
SILENCI.
- Doncs, mira, demà marxem a Platja d'Aro.
- ¿Con las amigas?
- No, amb els millonettis. Nosotras nos lo pasamos bien. Está éste... el Jaime. Es la persona más culta que he conocido en mi vida. Sabe de todo. Pero de todo eh. Y las locas aquellas que también vinieron a Pompeia.
- ¿Ah, sí? ¿Fuiste a Pompeia?
- Si, a l'abril.
SILENCI.
- Nena, Pompeia que es, una isla o una península?
- No lo sé.
- Una illa, em sembla.
SILENCI.
- Què? Com està el Sergi?
- Bien. Anoche salimos hasta tarde.
- I què fa ton germà?
- Bien. Estudiando.
- Encara porta la cresta aquella de colors, el nen?
- Se la ha puesto violeta.
- Ai, Mare...
SILENCI.
- També ve aquella que té un fill a Estats Units. ¿Sabes aquella de mi escalera que se fue a Cuba?... Pues tiene al hijo en Estados Unidos y lo ve una vez al año. Así que ya ves.
- ¿El hijo es cubano?
- No. El padre. El padre es cubano y el hijo es americano. El crío vive allí. Bueno, crío, debe tener ya más de treinta años. Pero no ha venido nunca aquí. Vamos. I ella, la pobra, què vols que faci?
- No sé.
- Aquest noi no té pare. Se ve que el padre le dijo "no te ayudaré a mantenerlo, ara que si lo quieres tener..."
- Todos tenemos padre.
- Ah, això sí.
SILENCI.
- Pero, ¿ella quería ser madre soltera?
- Què...?

Arribats en aquest punt m'aixeco per repetir d'amanides.
La resta del dinar entre la noia, la seva àvia i jo... transcorre en el més absolut silenci.
Després del kefir, em poso la jaqueta, prenc la safata amb delicadesa i m'acomiado amb un tímid adéu.

El Gentleman de la Barceloneta

Cada vegada que enfilo el Passeig de la Barceloneta -ja sé que no es diu així ben bé, però tothom sap de quin lloc parlo, oi- m'imagino el Carles fumant d'amagat al balcó de casa seva. Amb una samarreta de tirants com la que porta en aquest clip, realment, més modern avui que en el moment de la seva aparició a l'Sputnik... any 90! Feia poc, potser uns quatre anys, que m'havia ajudat a pintar el Col.legi de Teatre. L'Antic, el de Micer Ferrer, allà al costat de la Catedral, fent la competència directe, espai-temps, a l'Institut del Teiatru. Vam pintar les parets i el sostre. Aquest era l'acord que havia pactat amb el Joan Ollé. Jo pintava de nou l'escola -negre, granate i blanc, no els oblidaré mai aquests colors-, i ell em convidava a les seves classes... Bé, a les seves... del Berty, Mesalles, Sierra, Schuller, Sala, Grané... Després d'allò el Carles, Bullit, pel Juanito, se'n va anar a fer unes proves per un grup de rock en català de Vic i ja no va tornar...

Buenos tiempos para la lírica.

Margaritas

Ya no deshojo margaritas. Me las como en la ensalada con un poco de hinojo, o eneldo. Ahora, sencillamente, seguimos siendo. Aunque siempre estuvimos ahí. Embelleciendo, como el que no quiere la cosa. Antes de la árida estación, pero siempre después del invierno. Vinclándonos al viento. O sea, inclinándonos, cual siervos. De mi destino... De la letra pequeña del tiempo. Ni que sí, ni que no. Tanta tontería de juego!... A partir de hoy, que sea siempre lo que sea. Sin ligaduras, más independientes que un número primo. Nosotras semos así. Flores de otro mundo. Chiribitas. Sencillas, salvajes y asilvestradas. Las primeras margaritas de la primavera. Margaritas para un último adiós. De pétalos blancos, como un vestido de novia. Pero con el corazón más amarillo que un limón limonero.

Hace ya tiempo que no nos brindamos al ejercicio solidario y solitario de resolver penas de nostalgia, de ilusiones o de amor, desnudándonos, y de paso muriendo en el intento. Estamos hartas. De revuelta de todo. La Revolución de la Margaritas consiste en eso. En no dejarnos impresionar por los celos, por la duda, o por el miedo. Si te quiero, te quiero. Y si no te quiero... vamos a tener que cambiar de método.

Y es que me cuesta tanto arrancar sólo un pétalo. Sabes qué pasa, que me descuento, y arranco dos cada vez y cada vez te quiero. Porque te quiero. O estiro dos no te quieros, y me quedo compuesto y sin novia. Con la flor en los dedos.

20 de Lluny

En realitat, eres tu qui conduia. Com la Nora Jones fa amb aquest cotxe impossible, tu menaves el meu destí per una carretera de dos sentits plena de revolts. Contrasentits i revoltes. Jo feia veure que accelerava, però estava somiant. Tu somreies, però feies veure que dormies. I feia estona que s'havia fet de nit, però una llum estranya inundava les nostres hores i els nostres dies. Les nostres dues vides.

Come away with me...

Waltzing...

Wasted and wounded, it ain't what the moon did, I've got what I paid for now
See you tomorrow, hey Frank, can I borrow a couple of bucks from you
To go waltzing Mathilda, waltzing Mathilda,
You'll go waltzing Mathilda with me

I'm an innocent victim of a blinded alley
And I'm tired of all these soldiers here
No one speaks English, and everything's broken, and my Stacys are soaking wet
To go waltzing Mathilda, waltzing Mathilda,
You'll go waltzing Mathilda with me

Now the dogs are barking and the taxi cab's parking
A lot they can do for me
I begged you to stab me, you tore my shirt open,
And I'm down on my knees tonight
Old Bushmill's I staggered, you'd bury the dagger
In your silhouette window light go
To go waltzing Mathilda, waltzing Mathilda,
You'll go waltzing Mathilda with me

Now I lost my Saint Christopher now that I've kissed her
And the one-armed bandit knows
And the maverick Chinamen, and the cold-blooded signs,
And the girls down by the strip-tease shows, go
Waltzing Mathilda, waltzing Mathilda,
You'll go waltzing Mathilda with me

No, I don't want your sympathy, the fugitives say
That the streets aren't for dreaming now
And manslaughter dragnets and the ghosts that sell memories,
They want a piece of the action anyhow
Go waltzing Mathilda, waltzing Mathilda,
You'll go waltzing Mathilda with me

And you can ask any sailor, and the keys from the jailor,
And the old men in wheelchairs know
And Mathilda's the defendant, she killed about a hundred,
And she follows wherever you may go
Waltzing Mathilda, waltzing Mathilda,
You'll go waltzing Mathilda with me

And it's a battered old suitcase to a hotel someplace,
And a wound that will never heal
No prima donna, the perfume is on an
Old shirt that is stained with blood and whiskey
And goodnight to the street sweepers, the night watchmen flame keepers
And goodnight to Mathilda, too...