29 de maig 2008

Suteki Da Ne

Amb tot el meu carinyo per a tota la gent que ha fet possible LE MANI FORTI. Moltes gràcies i fins aviat.

22 de maig 2008

VOLVO XC90

Fíjate bien... and tell me. ¿Quién conduce estos coches?





























































Nadie. No los conduce nadie. ¿Y sabes porqué? Pues porque no hay dios que los pueda pagar. Te lo puedes comprar si quieres... pero no vas a poder pagarlo. No lo hagas. No lo vas a poder acabar de pagar en tu vida. Piénsatelo bien porque se trata de tres infinitivos muy hijos de puta que te van a perseguir durante el resto de tus días.

Sin embargo, esta noche hay luna llena. Más o menos. Cuarto arriba, cuarto abajo.

En realidad son coches vacíos. Están ahí, quietos, sólo para la foto. Posan. Los fotografían sin piedad como a chicas de calendario. Brillantes y ofreciéndonos su mejor sonrisa. Pero no tienen alma. Ni vergüenza. Si valen más de 60.000 €... sin contar las pijadas que luego le pongas. No lo hagas. Recuerda que eres pobre. O que tus padres lo fueron. Un poco, seguro. Y que a pesar de tus buenas notas, tu simpatía y tu ilusión, dentro de nada estarás en el paro. Recesión económica quiere decir crisis. Y joder, que luego además las horas de taller te salen a 60€ + IVA. Cómprate un coche nacional, como dice mi padre. Analógico. Que, a las malas, se lo puedas llevar al chispas del barrio. Al de toda la vida. Ese que empapela las paredes grasientas de su taller con las páginas centrales desplegables del National Geographic. ¿O acaso eres de los que todavía no tiene un amigo mecánico? Vamos bien. Lo dicho. Olvídalo. Despierta. Bicing. Tampoco. Que se han muerto de éxito. Andando. Camina ya.

Yo lo sé. Sé muy bien quién conduce estos coches. Lo he estado anotando todo en un recibo de vodafone que voy a reclamar cualquier día de éstos. Tengo pruebas. Son cosas que suelen pasar, dado que las vengo observando a menudo durante estos últimos meses, en la primera linea de los semáforos de mi ciudad condal. De Eixample para arriba y a horas laborables poco laboradas. Lo que yo denomino Promenade Time o franja-intercolegios, o sea, de 10 a 12. Yo que estoy en punto muerto, como quien no quiere la cosa, tipo mensajero madurito ex-punk con capelina verde por si acaso, espiando desde mi Vespa Iris del 83 a través de la visera oscura, bueno más bien rayada y sucia, de mi casco del 91. Pero no entraré en detalles. De ningún tipo. Aburriría a los adictos a las descargas de porno gratis. Os diré sólo una cosa. Son todas iguales. Carol López me perdone. Rubias micromechadas que en su día fueron castaño oscuro, ahora vestidas en la gama del beige y aledaños colaterales, conduciendo ràpido y bien, aunque no lo parezca, con una sillita de niño mínimo en el asiento trasero, y hablando al viento, sin manos, libres, cual Victoria Beckham... siempre detrás de unas gafas de sol carísimas, pero sin ojos... Elles sont tous vuitton hermées.







Ah. Y el Papa.













Y el Pereponce. Pero se lo quiere vender porque liga menos que con el Patrol.



pd1
Ahir dimecres mentre li explicava tota aquesta paranoia al meu germà i fèiem uns dobles a la Moritz... en van passar dues d'aquelles amb els seus respectius. Per cert, una altra dada curiosa, diu ell que llavors el marit sempre té un Audi4, i que el XC90 només és pel cap de setmana i perquè la dona vagi al cole a buscar els nens, que és més segur.

03 de maig 2008

Ishtimu

"Belkim bu maqala eng deslepte, u kitapning terjime nami supitide erkin metbuatta elan qilinghan tunji uchur bolsimu, beziler, eshu kichik ishtimu menmendanliq qilip,özliri qilghan ishning xataliqini bilip tursimu, toghrini etirap qilghusi kelmey, hedep u kitapning ismini Uyghurchida xata yaki Germanche eliwatidu. "

No tengo ni idea de lo que quiere decir este texto que me han enviado por mail. Me tiene entre mosqueado y muy intrigado. No entiendo ni una sola palabra, aunque en realidad sólo me interesa conocer el sifnificado de mi ishtimu. Bueno, hacia el final, creo adivinar algo así como "Germanche"... Se trata de Alemania?
Al principio pensé que era uno de esos mails que llevan un texto a primera vista ininteligible, con las letras cambiadas de sitio en todas y cada una de sus palabras, pero que si te lo lees del tirón, como que sí que se puede. Pero no.
En segundo lugar, y después de repasármelo con lupa siete veces, descarté la posiblidad de que fuera un anuncio de viagra o algo por el estilo. Me llegan cada día mínimo cuatro desde Rusia. En este caso sin amor.
Luego intenté, inclusive, que diría mi padre, leerlo en voz alta, con aplomo y seguridad, como si se tratara de un poema turco, eslavo o africano, pero ni por esas. No lo sé. Me rindo.
Hay alguien ahí que me pueda echar un cable, McFlay?



YA LO TENGO. SON UYGHURES. GRACIAS.




joder mientras yo semimalgasto mi tiempo y escribo desde un locutorio de lavapiés estas banales consideraciones de biopijo en mi blog antes de entrar a trabajar entretengo a la gente una tarde más la última si acaso de alergia primaveral a mi lado iba decir una chica una mujer de unos 30 años frente al ordenador con camiseta xxele pantalones cortos y victorias azul celeste que me da la espalda y qué haces hija y después de un par de silencios de minuto le dice a su madre que lleva una bata rosa de boatiné que lleva toda la mañana ahí enganchada a la pantalla enganchada repiten ambas primero una y luego la otra buscando nosequé porque a la hija no la entiendo a pesar del perfecto castellano de la madre o quizá que hablaba con teleoperadoras que visitaba webs de móviles y de agencias de viajes y ella chateando y que no pasaba nada y otro minuto de silencio esta vez por la muerte de un dominio y a los niños iros ahí y decirle que os la ponga 40 céntimos media hora indica gràcil con su mano izquierda el propietario del negocio un panjabí reconvertido en mimo local y el de 5 años sentado de rodillas en la silla de fórmica gris jugando a algo que no sé ni cómo se pronuncia pero la abuela inquiere están sin merendar hija y todavía sin comer digo yo y el pequeño mudo pero entrando y saliendo sin parar del local a la calle no no no se celebra el 2 de mayo y entre la espalda de la mujer/chica y un servidor dos bolsas de plástico del súper desparramadas por el suelo con todas las tripas por fuera descontrol/alt/supr y ella impertérrita, incapaz y quieta ante la red también como desangrándose desde calculo hacía más de cinco horas vaya mierda más global

no?

pregunto